ENCUENTRO DE ARTISTAS EN LA SELVA DE GERONA

En el estudio de Monika Grygier.

Monika nos enseña el secreto de sus nuevos proyectos en la

evolución de su pintura

comida con ALFREDO SANCHEZ, JOSE PORTILLA, MONIKA

GRYGIER, EUGENIO MATEO y las respectivas parejas

CAN JEPET. GERONA. 13.06.2010

MONIKA

JOSE PORTILLA Y ALFREDO SANCHEZ con Fafa y Rosa

La visita de este pasado fin de semana a La Cellera de Ter, en la Comarca de La Selva, en Girona, que realizamos Sofia y yo, tenía un triple propósito; por un lado vernos con la pintora Monika Grygier y su marido Fafa, para conocer su estudio y los nuevos proyectos en los que anda embarcada; asimismo poder descubrir esa zona de la provincia de Gerona, llena de sorpresas en forma de paisajes y lugares, y por qué no decirlo, de gentes auténticas; el último propóposito era mantener un encuentro con dos super artistas, como son Jose Portilla de Salamanca, un pintor extraordinario, y Alfredo Sanchez, de Barcelona, unos de los mejores escultores de nuestro país, venidos a la llamada de Monika.

Los tres objetivos fueron conseguidos plenamente.

La evolución de Monika Grygier es imparable y hemos sido unos de los pocos afortunados que han podido ver por donde irán sus pinceles en el futuro, ya que la artista planifica con rigor su trabajo. En lo que llevamos de año, ha tenido tres exposiciones individuales, con grán exito de critica y público, más ocho colectivas, haciendo hincapié en Art Madrid o MMART en Eslovenia.

Prepara dos exposiciones en Zurich, con una de las galeristas más importantes de Europa y en Noviembre, y acompañada del escultor Alfredo Sanchez, vendrán al ESPACIO CULTURAL ADOLFO DOMINGUEZ.

Hemos podido charlar mucho en estos tres días. En su estudio de Amer, un precioso local que reune las mejores condiciones de estudio de trabajo y galeria de exposición, las obras se apilan a la espera de ser observadas y tanta capacidad de trabajo abruma, teniendo en cuenta que sus días parecen tener cuarenta y ocho horas.

Del paisaje y del paisanaje, haremos unas entradas especificas. Hay mucho que hablar sobre esa Cataluña profunda. CAN JEPET, el refugio para el viajero, merece una especial, así como un lugar mágico CAN GINEBREDA, el sueño hecho realidad del escultor Xiscu Cabanyes.

De los dos artistas, JOSE PORTILLA y ALFREDO SANCHEZ, mostraré algo de sus trabajos y de sus carreras dilatadas. Su personalidad e intecambio de ideas, fué muy gratificante. Su amistad, un regalo.

Eugenio Mateo.

11.12.13/06/2010.

La Selva. Girona

INAUGURACION DE LALO CRUCES

lalo, con el Concejal Manuel Medrano, Marian Diaz y E.Mateo

acceso al E.C.A.D.

Autorretrato.

Esta noche damos paso a una exposición de un pintor joven, con un largo historial, que traspasa con soltura la barrera entre lo profesional y lo artístico.

Eduardo, Lalo, Cruces se tituló en Diseño Interior por la Escuela de ARTE de Zaragoza, en el 2000.

Durante dos años, posteriormente, colabora con ADIDAS SALOMON ESPAÑA, en el dpto. de Retail, encargándose de desarrollar las tiendas propias de la firma en España y Portugal. En esa etapa, el equipo Retail gana el premio a la excelencia en el 2004.

Su inquieta personalidad y las ganas de crear su propio estilo le llevan a formar CRUCES ESTUDIO INTERIORISMO, junto con su hermano DIEGO. A la vez, su temprana vocación por la Pintura tira de él y se involucra en una febril creatividad, incorporando sus obras en los propios proyectos. Fruto de ello son los murales, tanto exteriores como interiores, en la Expo 2009.

El mismo se define como ecléctico pues no se quiere encasillar en ningún estilo que le obligue a unas técnicas y pautas establecidas. Por eso se reivindica como autodidacta ,pero su sólida formación académica le permite dar rienda suelta a la imaginación para pintar en función de cómo se siente en ese momento . Encontramos un trazo espontáneo pero resuelto, no importa que utilice el Boli Bic, el spray, el rotulador o el pincel, pues todos usa. Maneja soportes como el tablero de encofrar, el lienzo, o el papel.

Pero Lalo no para. El año pasado, en colaboración con Ibercaja Zentrum, impartió un curso de decoración e interiorismo, dirigido a particulares o profesionales, que querían conocer en profundidad los elementos que intervienen en la creación de ambientes.

Y…NO OLVIDAMOS LA MUSICA. Es miembro del grupo VOYEUR, que da título a la muestra. Las portadas y libreto de su disco, premio por ganar el concurso de Pop Rock 2009 que convoca el ayuntamiento, nacen de los cuadros que nos trae esta noche. En más de 15 actuaciones del grupo, Lalo, sobre el escenario, se enfrenta a un reto como es pintar en directo mientras la música suene. Famosa fue su actuación en el programa de TV BORRADORES, de ANTON CASTRO en el 2008, cuyo resultado fue la obra que dedicó a Dylan.

No quiero olvidar la presentación del DISCO, CON TITULO VOYEUR, que tendrá lugar el 2 de Julio en el Túnel, en Miralbueno, espacio multidisciplinar del Ayuntamiento.

En esta ocasión ha colaborado en el montaje de MANEQUINS con la fotógrafa Ana Moreno, que tenemos aquí. También y realizado por Jorge Buil, podemos ver el videoclip Revolution, donde vemos como resuelve un cuadro , plano a plano, hasta su consecución final.

Para terminar, un repaso a sus exposiciones más importantes.
2009.- Galerias Fibras. Alicante
Hotel Regina. Paris
2010 Centro Civico Antonio Beltran de Garrapinillos.
Ibercaja Actur Centro Cultural.
Portada de Heraldo, Artes y letras. Junio 2009
Nominación en la exposición de Paris

En fin, amigas y amigos. Tendremos muchas ocasiones de oír hablar de Lalo Cruces. De momento, disfrutemos de su arte hoy. El Espacio Cultural Adolfo Dominguez le da la bienvenida y nos sentimos muy contentos de contar con su presencia.

texto de la presentación de Lalo Cruces

Eugenio Mateo

Coordinador E.C.A.D.

10 junio 2010

EXPOSICION DE LALO CRUCES EN EL E.C.A.D.

HILO

LOS VIAJES DE GULLIVER

PILAR 2010

VOYEUR. DESDE UN RINCON

DYLAN BORRADORES

MJ

MIMO

VOYEUR DESNUDO

PARIS JE T'AIME

MARCEL MARCEAU ( detalle)

MARCEL MARCEAU

COLOR- COLA

PLAY BOY (detalle)

PLAY BOY

ABSTRACCION

ABSTRACCION VERTICAL

MANNEQUINS

AUDREY ( detalle)

AUDREY

REVOLUTION

COLOREANDO

fotos de Eugenio Mateo.

10.06.2010

COLORES

Una rosa,

qué poca cosa

y es una rosa,

trasgresora, caprichosa

por perversa, misteriosa,

olorosa,

con espinas procelosas,

efímera, cautelosa,

en el color generosa

y de la luz, codiciosa,

una rosa,

sólo una rosa,

la rosa.

Fotos y poema. Eugenio Mateo

Primavera en La Peña

ESCRIBAS

Cuando le di nombre a este blog, OPINIONES Y HECHOS, quise resaltar que desde este humilde balcón, pretendía contar los hechos que a mí me interesaban y reflejar las opiniones que en consecuencia los hechos producían.

He sido prudente en manifestar mis opiniones, pues no pretendo, ni tengo porqué, ser el vocero de lo que ocurre, pues para eso ya están los profesionales, y casi siempre, en mi caso, la opinión estaba influenciada por sucesos que me producían enojo , por lo que el título de las entradas de Opiniones en voz alta, ya presupone una actitud en mí de cabreo, ante tal o cual cuestión.

Y el cabreo tiene tanto en lo que acrecentarse, que estoy pensando en una larga temporada en cualquier monasterio budista, por ver si en la meditación, está el escape ante tantas melonadas que me agreden a diario, y que mucho me temo, no es en exclusiva. Los ciudasúbditos, que somos casi todos, nos parecemos en muchas cosas, pero sobre todo, en que estamos en el mismo circo haciendo de payasos, por lo que nos acontecen cosas muy similares. La cuestión estriba en que hasta para ser payaso, hay categorías; a saber: el Clown, el Augusto, el Excéntrico, el Vagabundo, el Mimo, y algunos más. Es por consiguiente, difícil de igualar hasta a los que actúan por cuenta ajena. El axioma- divide y vencerás- forma parte de las sofisticadas prácticas que el Sistema, como entelequia, impone, con una perspectiva de milenios.

No me quiero ir por las ramas pero la referencia a los milenios, no es gratuita, pues ya en el Antiguo Testamento, las castas tenían su lugar perfectamente definido en las sociedades de la época. Y en cualquier vestigio o referencia de civilización, aparece una casta, omnipresente, como es la de los escribas. Naturalmente que hay otras, que son el núcleo del poder, como los fariseos, nombre judío, que aglutina a todos los que festonean por las más altas instancias. Pero sin los escribas no habría escritura, y por tanto memoria que se pueda consultar, y una vez que se cae en esa trampa, la espiral se da mil vueltas sobre sí misma y aparece la burocracia, poder que maneja unos conceptos sibilinos, que necesita anotar la última anotación, y por tanto su estructura tiene garantizado el futuro.

Lo más evidente es que la casta de privilegiados, en mayor o menor medida, como son los escribas, siempre está al servicio del poder, pues de otra forma sería difícil su propia función y ahora, ya, estamos llegando al meollo de la cuestión.

Desde el momento en el que los escribas superviven a los que les pagan, o mejor, a los que les administran los efectos que los demás sí que pagamos, la interrelación entre el Poder y ellos es una relación que goza de ventaja, pues no se entendería de otro modo, habida cuenta que cada sistema político no puede formar a un colectivo para sustituir a todo un entramado que tiene al Estado en su principio. Simple cuestión de sentido común.

Pero, entonces, si estamos seguros de que los funcionarios o modernos escribas, que todo evoluciona, forman parte del Sistema, no tiene sentido que muerdan la mano que les da de comer, o cuando menos, que les asegura que aunque se vuelva a hundir la Escuadra Invencible, ellos mantendrán sus puestos de trabajo y por tanto les asegura su estipendio a perpetuidad, pues a jubilados y no activos, se les asignará un limbo sin tormentas.

Cuando un ciudasúbdito, en su devenir, descubre que toda una ciudad se ve afectada en su infernal tráfico, por una manifestación, orlada de pendones de rojo desteñido, cree que resucitan los viejos tiempos de la lucha obrera, y que viejas banderas flamean por causas justas de una clase oprimida, y hasta se le erizan los pelos de las manos pero enseguida el espejismo reajusta el escenario y pone las cosas en el nivel de los viejos desencantos.

¡No! No vuelven los parias a levantar su famélica legión. Aquellas legiones prefieren el calimocho a la sombra de los toldos de una galería comercial. Aquellos parias aprendieron que la vida es corta y hay que negociarla, sabedores de que todo depende del humor del que está en un lejano despacho, quizás viendo como salen sus barcos por el Hudson, y no hay que ser toca pelotas, que bajar un peldaño siempre es complicado. ¡No! No son los obreros los que salen a la calle, que la saben perdida; son los escribas, los afectos al régimen, sobre todo económico, que se quejan de que se les quiere recortar unos eurillos.-Válgame Dios- ¡ Que con el pan de mis hijos no se juega!

Esta mañana, cuando ya algunos activistas se retiraban, puede que vencidos por el bochorno, a sus cuarteles de invierno con aire acondicionado, me he visto mezclado entre ellos, con las banderas recogidas y las consignas resecas en la lengua, como si fuere uno de ellos, y les he podido ver, satisfechos de su clase que no acepta recortes en su sueldo, con las frentes perladas de sudor, aunque esta vez los grises ya no les encorren, sino todo lo contrario, pues la libertad de expresión necesita de cauces y qué mejor cauce que el que procura un policía, otro escriba con porra, para que en mitad de la calle hagan uso de sus derechos, mientras en los autobuses, los verdaderos obreros, esperan que el aire no se apague dentro y que su cita con un probable precario trabajo, pueda esperar un poco más. Quizá la Arcadia feliz hubiese sido que los compañeros, descendiendo en franco desembarco, unieran sus gritos ,por un mundo mejor, con los otros compañeros de lucha,, que a pleno sol reivindicaban sus derechos al pataleo.

Pero esto no es la Arcadia, ni siquiera Utopía. Este es el país del imposible hecho realidad. Del país donde cada vez que a los trabajadores del Estado se les ha pedido un poco de Solidaridad con el resto de sus conciudasúbditos, se han lanzado a la huelga que proteja sus intereses y de paso, si Ud. estaba pendiente de cualquier trámite que tenga la desgracia de cumplimentar, olvídese, hasta que desde Arriba caigan en la cuenta que ellos también son escribas,( y algún fariseo), y salga la conciencia corporativa de pertenecer a una clase, ganada a prueba de oposiciones, trasladando los recortes, que algún memo olvidó clasificar debidamente, a los que siempre estarán para dar la cara; ejemplo de raza y orgullo nacional, que no protestarán y que son la espina dorsal del país de nunca jamás: la clase de gleba.

No es una premonición. Vamos a esperar, un poco; veremos quién paga los platos rotos además de la vajilla de ordinario. De momento, la chulesca algarada de esta mañana, según la estadística, cuatro gatos, ha tenido sus resultados: miles de personas han visto pospuestos sus trámites, con lo que como decía, sabiamente, mi padre, le han pegado una patada al Gobierno en nuestro culo.

Vámonos al Himalaya, igual no nos viene un escriba a pedir el permiso para meditar sobre la cumbre del más alto ochomil. Pero nunca se sabe; de momento pido perdón, si he ofendido, a los que siéndolo, no se sienten afortunados, por si acaso me esperan detrás de una ventanilla única.

Los Escribas.
Eugenio Mateo
8 Junio 2010

LA VISITA

LA VISITA


Mi tía abuela, Humilde Francés, tenía bigote.

El día que hice ese descubrimiento, habíamos ido con mis padres a visitar a mis tíos abuelos. Yo era muy pequeño y cualquier salida para ir a las casa de familiares o amigos, suponía un premio que me permitía ampliar mi círculo de conocidos, pero además esta visita tenía un añadido, que no era otro, según me contó mi madre, que el inmediato y sugerente plan de ver las vacas de mi tío.

Iba a ver, por fin, a las culpables de la tortura diaria que imponía mi madre cuando me daba un enorme vaso blanco, cada mañana, a la vez que repetía- Tomate la leche, que es de vaca-.

Me temblaban un poco las piernas cuando llegamos a la casona con un gran portalón al lado. Me pareció un poco vieja.

Antes de llamar al picaporte, mis papás me repitieron, varias veces, que me portara bien.

En el instante que la cara de mi tía apareció en el umbral, un bigote negro e hirsuto de desparramó por el dintel de la puerta y agarró con sus pelos mi única atención, porque nunca antes había visto algo parecido. Mi reacción se escapó, convertida en risa que acabó convertida en franca carcajada y entre espasmos pude exclamar: ¡Tiene bigote, mamá, tiene bigote!

No podía parar de reír y por lo que dijo mi padre, me estaba poniendo rojo, de manera que mi madre me administró unas severas palmadas en la espalda; pero contra más miraba esa cara con bigote, más me reía y me volví a apabilar.

Mientras tanto, la pobre mujer, toda vestida de negro, fue sorprendida por aquel niño que se estaba riendo de ella y sólo tuvo valor para lanzar un bramido:- Domingoooooo-

Mis padres, parados ante la puerta, presenciaban la escena estupefactos, mirando alternativamente a la Tía Humilde, con un ataque de pánico, llamando a voz en grito a su marido, que luego supe que era sordo, y a mí, su hijo, que se reía como una rata almizclera.

Apareció al fin el tío Domingo, con la boina incrustada en la cabeza, acompañado de un olor a mierda que infectó de repente todo el espacio. Llevaba en una oreja una cosa de plástico y tenía una sonrisa simple. Tras unas palabras entre los mayores, me cogió de la mano y salimos a un patio corral donde al fondo, unas sombras se movían dentro de los cobertizos. Una fétida y pegajosa atmosfera me recibió impregnándome la piel, aunque la emoción me hizo ignorarla.

Ahí estaban. Eran igual que las de la etiqueta de la botella de leche, (con el tiempo supe que eran de raza frisona). Se volvieron a mirarme y luego siguieron comiendo. Mi tío cogió una banqueta y se sentó justo enfrente de unas enormes tetas y empezó a tocarlas de una manera curiosa porque consiguió que les saliera un chorrillo blanco que acaba en el cubo de debajo.

¡Leche!. La sola visión de mi enemiga me revolvió el estómago y vomité dentro del cubo casi lleno. Mi tío, alarmado, se cayó del taburete y la vaca lo pisó, quizá como venganza. Yo salí disparado por entre las demás vacas, que al verme venir, se espantaron y se apretujaron contra los tablones, que como resultado de la avalancha hicieron ceder la barrera y las vacas se desperdigaron por el corral, azuzadas, encima, por el perro de mis tíos, al que yo no había visto todavía, que consiguió empujarlas hacia el portalón que tenía abierta media hoja por la que escaparon a la calle y desaparecieron de la vista instantes antes de que mi tío Domingo llegara, cojeando y maltrecho y jurando contra todos los dioses; también mis padres y mi tía salieron de la casa, alertados por el follón.

No recuerdo cuantos días estuve castigado por el disgusto que ocasioné. Mis padres estuvieron varios días sin hablarse y no conseguí saber que pasó con las vacas escapadas. Nunca volví a visitar a mis tíos.

Desde entonces no he vuelto a probar la leche y el bigote de mi tía abuela Humilde me visita cada noche antes de dormir.


LA VISITA- por Eugenio Mateo Otto
12.05.2010

CUENTO DEL AIRE

CUENTO DEL AIRE

Según se cuenta todavía en conspicuos corros, hubo un país con interminables secanos y montes chaparrudos, donde, desde siempre, el viento sopló permanentemente desbocado y fue sufrido por sus gentes como una condena asumida, aunque a veces se tomaba días en blanco y les regalaba con la atmosfera más pura y transparente, pero volvía de nuevo con saña renovada para colarse por cualquier resquicio y azotarles sin consideración.

También cuentan que a aquel país llegó el progreso y a su amparo nacieron mil y un nuevos negocios que permitieron a unos pocos tomar posesión del paisaje como si fuese suyo.

Negocio de poderosos fue domar al viento y para ello sustituyeron a los pocos árboles que permanecían en pie, por troncos de acero con brazos de gigante, en una moderna versión del Quijote luchando contra los molinos.

Cambió la faz del campo.

Hasta donde los ojos pierden la mirada, alineadas formaciones de bosques de metal, se hicieron horizonte, esparciendo en el girar de sus aspas, incansables, un halo de amenaza. Al final, no quedaron apenas espacios donde perseguir un sueño.

Dicen, que un día, el cierzo, cansado e irritado de tantos regates fallidos, decidió irse para no volver a ese país cuajado de molinos y se marchó a cabalgar sobre las olas y otras tierras con bosques animados y ramas complacientes.

Incrédulos al principio, los resignados habitantes se vieron indultados, de repente, del secular castigo.

Inermes, las altas torres detuvieron sus aspas, al faltarles incluso la brisa para empujarlas.

Transcurrió el tiempo y el óxido herrumbró las estructuras de los monstruos, sembrando con su chatarra los páramos en calma. Las cigüeñas construyeron sus nidos en lo más alto. Las bandadas de grajos tomaron los afilados bordes de las aspas como lugar de encuentro. Las madreselvas escalaron al asalto las inútiles atalayas. El olvido cayó sobre los restos de los desarbolados parques eólicos. El Capital huyó a otros pagos para atrapar nuevos vientos.

Los más viejos recuerdan todavía como les zarandeaba el cierzo al revolver una esquina y les queda la añoranza de volver a sentirlo.

Los más jóvenes no saben por qué, sobre los cerros y promontorios, se yerguen aún los viejos esqueletos de hierro como reliquias de un pasado no lejano e intentan recordar historias que no vivieron.

Los de siempre, callan. Como siempre.

Pero todos, en secreto, esperan a que un soplo les despeine de nuevo.


Eugenio Mateo Otto.
Cuento del aire. 2009

Leido en el Recital de la Tertulia del Van Gogh en la Biblioteca de Aragón.

26 mayo 2010