ALBUM FOTOGRAFICO DE CARLAC

Todas las fotografias de Eugenio Mateo. agosto 09

CARLAC, EL BOSQUE ENCANTADO

todas las fotos de Eugenio Mateo.

Permitirme que os cuente sobre un lugar que existe, todavía, en la muga del Baix Aran con la región francesa de la Occitania y al que deberíais ir, como a un lugar mágico, en busca de la expiación de vuestros pecados de seres urbanitas.

La peregrinación parte de BAUSENS, una minúscula aldea escondida entre la vegetación y que vive bajo la protección de las imponentes cumbres de VACANERA tapizadas de verde o de blanco, según la estación. Tendremos que rodear su iglesia y su pequeño cementerio, donde la leyenda sitúa a unos modernos Romeo y Julieta locales. El primer aldabonazo a nuestros sentidos nos lo da la fachada, sin interés arquitectónico especial, pero en cuyos muros de base asoman unas lascas de piedra, a modo de cimientos, con unas inscripciones protocristianas y posibles runas celtícas. Junto a la puerta y también utilizado como contrafuerte para reforzar el muro, la cubierta de una estela funeraria, que algunos estudiosos datan como Romanas del siglo II y otros se inclinan por clasificarlas como Visigodas, en el VI, muestra las efigies de tres seres milenarios bajo unos delicados arcos de herradura. Hay que agradecer al que reconstruyó el templo, en el siglo XVIII, en un modesto estilo Renacentista, después de un pavoroso incendio que destruyó toda la localidad, que utilizara estos vestigios de manera que pudiesen ser vistos, en contra de las costumbres de la mayoría de canteros que utilizaban capiteles y piedras angulares para reforzar sus reconstrucciones de manera que sus motivos quedasen mirando hacia dentro del muro, privando así a los que vendrían después, de maravillas que jamás podrán ser observadas. ( de esto nos podría hablar mucho el insigne J. L. Aramendía, que tiene documentados y fotografiados, excelsos capiteles Románicos usados como piedras angulares con su lado tallado sepultado en la pared )

Dejando atrás el templo se nos abre un sendero, que pronto abandona el pueblo allá abajo y que poco a poco se vuelve aeréo, pues bordea un precipicio que se desploma entre robles y avellanos, donde al fondo serpentea la carretera a Francia, y en su vocación funambulista permite la contemplación del macizo de las Maladetas hacia el sur, que nos muestra como en la Sábana Santa, su glaciar herido de muerte. El ANETO aparece como una gigantesca borda más que como un pico temible, para engaño de aprendices de alpinistas y neo aventureros. Hacia el este, justo enfrente de nosotros, CANEJAN nos invita a recorrer el valle hasta SANT JOAN DE TORAN desde su atalaya de pueblo más alto de Aran, emprendiendo el vuelo sobre sus laderas cubiertas de abetos, hacia las altas tierras negras de LIAHT, donde las minas de hierro duermen para siempre; pero esa experiencia quedara para otro día.

Hoy, vamos al encuentro de la magia que se resiste a ser desalojada; hoy nos estamos acercando a CARLAC, el hayedo más recóndito que he conocido y el sendero se va adornado, paso a paso, con guirnaldas de frondosa vegetación. El sol ,que hasta este punto, nos quería abrasar, va cediendo en su dureza y corteja a la penumbra que, como una amante considerada, nos sopla en la nuca como un escalofrío contenido.

Tenemos que abandonar los prejuicios que viajan con nosotros pues la vereda así lo exige, no en vano estamos entrando en un lugar mágico y ya se sabe que en estos lugares todo es posible y nada es imposible, desde que nos robe el bocadillo un trasgu, a la visita inesperada de una hada o que un duende juguetón nos quiera convertir en unicornio.

Han tendido una espesa alfombra las hojas secas y los pasos se amortiguan para sonar como si los diésemos de puntillas, como con timidez, como si el eco perturbase esa calma inmemorial y las ramas se estremecieran por el ruido inaudible. Cubre los poros de la piel una cálida caricia que nos humedece como si miles de lenguas nos lamiesen. El tiempo ya no tiene sentido y las saetas doradas del reloj solar no atraviesan las copas inalcanzables de las hayas centenarias, borrando la referencia de cualquier mundo exterior y anulando la memoria que guia nuestros pies, para ser niños de nuevo, como solíamos, hace tanto ya... cuando creíamos que Campanilla velaba nuestros sueños de vuelos ingrávidos.

Un rumor allí, quizá una cara que se esconde; no soy capaz de distinguir pero alguien nos vigila desde los rincones, donde el rocío todavía perla los pleorotus, que se raciman sobre los troncos muertos por la edad sin años y quiero desprenderme de mi piel para perder el nombre y que nadie me llame hasta que otro despertar venga a saludarme. Miro fijamente los rostros de los árboles buscando en ellos su raiz mineral, la que me lleve al interior del principio de los tiempos pero me temo que mis ojos, prisioneros de otras visiones, no son capaces ya de distinguir el camino de vuelta y perdido deambulo en este mundo de fábula real, esperando un roce que me confirme mi propia identidad.

Súbitamente, la sed en la garganta me devuelve a la realidad, con la impertinencia de hacerme recordar mis limitaciones y buscamos la salida hacia el laberinto.

E. Mateo. agosto 09.

MANA EN VALARTIES

ALTA MONTAÑA. VALARTIES. ARAN

En el Valle de Aran hay tantos lugares para recorrer que es difícil la elección de la ruta, pero en estos últimos días del verano, hemos elegido una de las más bonitas, sin caer en la dureza, que necesita de otra logística y planificación, pero que exige tener la caja de cambios del pecho en condiciones de ser capaz de atacar los cambios de nivel, sin que el motor ronque.

De esta manera y con un día espléndido, que luego, cambió de repente y las tormentas vinieron a estropear, enfilamos por Artiés hacia Valartiés, ya en la periferia del Parque Nacional de Aigues Tortes, para dejar el coche en el aparcamiento obligatorio, a tres kilometros del Pont de Rei, comienzo real de la ascensión al Refugio de La Restanca, etapa para mayores aventuras, como es el Mazizo de los Besiberris, con la altura máxima del Valle, de 3015 metros, y que quedó grabada en mi página de retos para la próxima primavera, pues la nieve no tardará mucho en venir.

Los tres kilómetros primeros recorren Valarties por una pista de tierra blanca y que el taxi de servicio que sube a los que no quieren complicaciones, se encarga de esparcir por un aire, que de tan puro, no admite una sola mota de polvo, por lo que a los sufridos senderistas, que circulamos extasiados por un bosque profundo y sugerente, nos envuelve una nube feroz cada vez que el buen hombre sube o baja, haciendo alarde de potencia innecesaria, y que se llevó más de una imprecación por mi parte en forma de blasfemia. Esta es la parte menos onírica, digamos.

Pero enseguida el mal humor se esfuma, presionado por las buenas vibraciones que la montaña desprende gratuitamente a los que las quieren sentir y con un ligero sudor por la caminata se llega al Pont de Rei, donde las señales indican dos posibilidades, o bien nos decantamos por un sendero agreste y poco amable, sin ninguna sombra y entre gleras desprendidas, que lleva a Tort de Rius y más lejos al Lac de Mar, o sin pausa giramos a la izquierda para adentrarnos en un bosque mixto de coníferas, con grandes abetos negros que comparten espacio con llamativos serbales de cazadores y un soto bosque con arbustos y helechos, que prometen mitigar el esfuerzo por venir y que seguro exigirá la máxima atención. La senda, en sus primeros arranques, pone a prueba las piernas y el corazón, pero la subida meteórica se abre en una sin par perspectiva del Collado o Coret de Pruedo con sus 2600m de altitud. Una hora y quince es el trayecto hasta refugio, pero confío en hacerlo en menos, pues una buena segunda, incluso tercera a veces, es una marcha conveniente.

Por ambos lados de la senda, perfecta y visible, las frambuesas se ofrecen, maduras unas, sin madurar algunas, como temtempié goloso y no nos privamos de su degustación. Rododendros,emborrachacabras, grosellas, mirtilos, damianas, frutos y más frutos, alimentos de los corzos y los zorros, de las jinetas, jabalíes, ciervos, se presentan en revista ante nuestros ojos, aunque el sudor llega a distorsionar la realidad. A mediodía, se impone el análisis; negras nubes van cubriendo el cielo, no llevamos comida ni siquiera agua suficiente, volver es lo prudente. Renunciar es lo mejor y cuando bajamos, más relajados, aparecen las primeras setas, varios robellones, lactarius delicius, algunas pholiotas sobre un tronco de abeto cortado, muchas rusulas. La temporada enseña su cara tímida,- que llueva- pienso, y el cielo me hace caso, pues llueve ahora y el camino de vuelta lo hacemos entre gotas. Me acuerdo, en ese instante, de los que nos han pasado en la ascensión, y espero que allá arriba, en los ibones, su equipo escaso en algunos, no les gaste una mala pasada.

A nosotros, de vuelta en casa, nos esperan unos chuletones de buey a la brasa.

Salud.

Eugenio Mateo.

septiembre 09

IN MEMORIAN. PEPE SINES

Parece mentira, viendo estas fotos de una comida en mi finca, que Pepe, mi hermano del alma,

no esté ya entre nosotros, porque teníamos muchas comidas y reuniones preparadas, incluso con

fecha y hora, pero la vida lo quiere así, ignorante de nuestros deseos reales, sorda a nuestras súplicas en voz alta, ciega a nuestras ambiciones sobrias.

Don José Sinés Lafuente murió el cuatro de septiembre 2009. Atrás dejó muchos sentimientos de gratitud de sus pacientes de las Cinco Villas, muchos amigos a los que el dolor unió, porque se conocieron a través del dolor, que él siempre intentó mitigar con la mejor de sus sonrisas, socarronas como las de las fotos de aquel día, pero tan sinceras que le provenían desde su más profundo interior. Ejemplo de médico, hijo de médicos, hermano de médicos, vocacional, cercano,

humilde, uno más, sin etiquetas.

Pepe Sinés se fue sin despedirse, una madrugada en su cama, por una vez rompiendo su forma de ser, amable con todos, broncas con los broncas y amigo de sus amigos, que no supimos que hacer en el instante que entre todos nosotros nos fuimos avisando de la dura noticia, mas que sentirlo cercano a pesar de la distancia y dolernos en nuestra aliento, que es el dolor que más duele. Cuanta lección de generosa renuncia nos dio cuando no sabía guardarse nada. Cuantos disgustos nos dió cuando se perdía. Cuantas risas nos cayeron de los labios cuando nos reíamos. Que poco nos importaba nada cuando nada importaba. Qué sofocos cuando nos sofocábamos en ambientes poco recomendables para algunos bienpensantes. Qué vidas vivimos, compañero, con los compañeros.

Me resigno a pensar que no sabía que se moría. Sé que lo sabía, para eso era médico y de los buenos, pero jamás dejó que nadie lo supiera porque en el fondo eran tán tímido como respetuoso y no iba a fastidiar a sus colegas con semejante augurio, por muy avispados que fuesemos cuando su aspecto ya no era el de aquellas fotos de marzo del 2003. Se fué como era, un señor y así quedará para mi, un amigo al que consideré un hermano y al que a veces cuidé como tal y del que él cuidó de mí también.

Te quiero, amigo, para siempre, y permíteme que te envíe a la dirección del infinito, este poema que me hizo sangrar el alma.

.

NO TE QUISISTE ESPERAR

DURO IMPACIENTE

A QUE LA ESPUMA TERMINARA

POR DEJAR DE FLOTAR

EN TU ULTIMA CERVEZA

Y NO LE DISTE TIEMPO

AL TIEMPO PARA MADURAR

TUS PLANES JUNTO AL MAR

Y PASAR TANTAS TARDES TODAVIA

CON TODOS TUS AMIGOS.

NO TE VAS DE VACIO AL MENOS

TUS PASOS NOS LLEVARAN CONTIGO

TAN LEJOS COMO QUIERAS

TAN CERCA COMO PUEDAS.

.

Nos veremos de nuevo. Descansa.

Eugenio Mateo. 14.09.09

HAIKUS EN ALBORNOZ

Me he levantado pronto, aún llevo puesto el albornoz, y por mis poros fluyen, como emanaciones sulfurosas, vestigios de sueños mal dormidos, fatal duermevela que agota el espíritu antes de empezar con la tarea ingrata de encarar las horas venideras. La pantalla de este ordenador es un excusado para mi sólo donde mi necesidad animal de defecar se muta en mi necesidad mineral de sembrar el aire de vestigios de mis propios pasos, temeroso que las huellas no acaben por enraizar y mi memoria se borre para siempre.

Y que mejor rastro que dejar poemas al azar, que salgan a buscaros, como señales sin voz audible pero con sonidos que sólo perciba la imaginación, pistas para avezados, llamadas de socorro, cortinas de humo, cometas sin viento, funámbulas conexiones. Es una buena manera de desperezarse.

LE HABEIS OIDO

¿PERO ACASO PODEIS

INTERPRETARLE?

.

NO TE PREOCUPES

EL TIEMPO JAMAS VUELVE

PERO AUN QUEDA

.

BASTA DE TOCAR

YA ME TIENES MUY HARTO

DE ESAS MANOS

.

ESTOS CAMINOS

ME LLEVAN AL ENCUENTRO

DEL DESENCUENTRO

:

QUIZA HAGA SOL

INCLUSO ACARICIA

ECHARLO DE MENOS

.

HOY NO HAY LLUVIA

PERO LA VOZ QUE SUENA

ME LA RECUERDA

:

ABURRIMIENTO

FATAL PALABRA / QUE ME

HUMANIZA MAS

.

TU ME LIBRASTE

DE NO RECONOCERME

ESPEJO ROTO

.

SANTO PROYECTO

EL DE UN HOMBRE JUNTO

A SUS DOS HIJOS

.

DUDAR Y RECAER

RECUERDA QUE SOMOS/ DE

BAJA CALIDAD

.

NUNCA SUPUSE

QUE EL ESCEPTICISMO

ME FUERA UTIL

.

EL AMOR ATONTA

LA PASION ESTRANGULA

EL DOLOR MATA

.

REUNE A TODOS

ENDOSALES TU ROLLO

Y RECOLECTA

.

SI SE PRESENTA

HORA DE RENDIR CUENTAS

LLEVALAS LIMPIAS

.

NO HAY NOTICIAS

TODO ESTA EN CALMA

SE CORTO LA LUZ

.

PLANIFICACION

REESTRUCTURACION SOCIAL

CRECEN LAS COLAS

.

NO ME BUSQUES MAS

ESTARE CON LAS SIETE

VACAS FLACAS

.

GUARDA PALABRAS

SE LAS LLEVAN LOS VIENTOS

DE LOS SILENCIOS

.

PARECE BROMA

PERO TRAS LAS RISITAS

PASAS AL LLANTO

.

POBRE CABEZA

SI LA HE MALTRATADO

ES POR AMNESIA

haikus originales de Eugenio Mateo. 11.09.09

EXPOSICION DE MONIKA GRYGIER

El día 3 de septiembre, a las 7 de la tarde, se empezó a caldear el Espacio Cultural Adolfo Dominguez, con la presencia de numerosos amigos, venidos al socaire de mi llamada, para conocer a esta artista que pinta el hormigón desde un estudio inmerso en los bosques fragantes del Ampurdán, paradoja que sólo consiguen los genios, que no necesitan de la luz para pintarla.

Allí estuvieron artistas como Arrudi, Pacheco, Mariela Gª Vives, Polo, Margó Benegas; arquitectos como Bayo, Sicilia, Longas; galeristas como Rebollo; cineastas como Paula Ortiz, Juan Mateo; escritores como Margarita Barbachano, Jose L. Aramendia, colegas como Jóse, Ricardo, y tantos que me dejo, más para evitar que esto sea una crónica social que una reseña cultural.


Del estilo de Monika se habla cada día más por lo personal de su impronta y que una joven creadora haya conseguido presentar diecinueve exposiciones en lo que va de año, significa por un lado que su mensaje interesa y por otro que tiene una capacidad de trabajo efervescente.
Son claves de éxito pero ella no lo cree, sólo crea y pinta sin mirar a su modelo, al que consigue, como a la rana de la fábula, convertir de feo paisaje urbano e industrial a onírica ensoñación abstracta, donde las horas se tiñen con los colores de una luz que se vislumbra revoloteando por unos planos que no quieren ser geométricos.


No quiero olvidar a mi buen amigo Miguel Gil, gerente de la firma Adolfo Dominguez, que con tozudez baturra, ha sacado adelante un proyecto que une la moda y el diseño con la cultura que se deja observar, palpar, en un espacio único, bendecido y protegido por los ciclópeos farallones y basamentos de la primigenia muralla romana, cuyos restos saludan al sorprendido visitante que a lo que venía realmente era a comprar la ropa de este original modisto.
Animo Miguel y cuenta con mi colaboración siempre que quieras.

Como colofón, os presento un poema dedicado al trabajo de Monika y que según me ha dicho ella le ha gustado tanto que lo va a colgar en su web.

A través de esquinas sin esperas

me pierdo en tu ciudad deshabitada

y en el orden caótico del gran arquitecto

tu pincel me guía como un pájaro

volando por encima de almas que no están

pero que se presienten,

por calles que no derraman decibelios

ni rompen atardeceres

con reflejos de espejos,

carceleras del tiempo

que sólo quiere ser instante



Para Monika
Eugenio Mateo. 03.09.2009

UNA FIESTA ESPECIAL

Nuestra amiga Mari Carmen Cabrero Mir,por cuyas venas,la sangre aragonesa de su padre le fluye briosa, nació en Almacelles, en Lleida y a pesar de no contar con una salud de hierro, trasmite una extraordinaria vibración en todo lo que acomete y es un pulmón de aire fresco en la vida cultural de Lleida donde despliega una intensa actividad en la defensa de las viejas tradiciones catalanas y festejos que nacieron del pueblo, que provienen de aquellos tiempos violentos pero que fueron el crisol de nuevas razas, donde la frontera era una sutil delimitación y en el nombre de Dios se ganaban pueblos o se perdían correligionarios, dependiendo que Dios fuese Cristo o Alá y quién lo invocaba.

Me estoy refiriendo a las magníficas Fiestas de Moros y Cristianos cuyos orígenes se remontan al año 1150 y que formaron parte de los festejos organizados para celebrar la boda del Conde Ramon Berenguer IV, conde Barcelona, con nuestra Petronila ( o Peronella ) Princesa de Aragón, que tuvo como consecuencia política la formación del Reino de Aragón. También existen referencias de esta fiesta el año 1485, con motivo a una recepción de la ciudad a la reina Isabel la Católica. Son las únicas fiestas de este estilo que existen en Cataluña, siendo esta tradición muy famosa y popular en el Levante, por todos conocidas, pero este acontecimiento en la Ciudad del Segre y vecina nuestra, con tantos lazos en común, se lleva desde hace muchos años, por la Asociación de Moros y Cristianos, reivindicando como memoria histórica y forma parte, con nombre propio, del acerbo cultural y popular de esta honorable ciudad

Este próximo día 27 de septiembre se celebrarán, en la Seu Vella, una extraordinaria recreación de aquella boda real que cambió la Historia en nuestras dos naciones y en la que el Baile de Moros y Cristians brillará con luz propia. Es una buena oportunidad para sumergirse en una atmosfera que os retrotraerá a nuestro pasado más brillante, común y compartido con los hermanos Ilerdenses. La diversión está asegurada y si encima os gustan los caracoles a la llauna, entonces no os la podeis perder. Os invito a visitar la web de la Asociación de Moros y Cristianos, que os puedo asegurar, es muy interesante.

http://www.miclleida.org/

Salud.

E.Mateo

HAIKUS DEL HOSPITAL

En estos dias pasados, he vivido más en el hospital que en mi casa y todas las situaciones que he sido capaz de percibir, han dado lugar a la creación de unos haikus que intentan reflexionar sobre mis sensaciones.

Si ya es fatal circunstancia estar en un hospital, ya sea de enfermo o de enfermero, aunque no son iguales las vivencias, ciertamente, lo es también tener unos compañeros de dolor en la cama contigua que han sido perfectos homínidos con vestimenta casual. Les pido perdón, desde aquí, porque reconozco que no supe aplicar la Teoría de la Evolución y en más de una ocasión perdí la perspectiva. Pero finalmente reconozco que la desgracia une sin saberse y esta anécdota ,ya, es una pequeña concesión a la soberbia en un lugar en que las miserias humanas ponen a cada cual en su sitio.

Lo extraordinario, lo gozoso, es que mi madre ha mejorado, capeando con soltura a este toro zahíno y salimos de la plaza por la puerta de ambulancias.

haikus del hospital

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.

Pasan las horas

pero no me atrevo

a descontarlas

.

Hoy es domingo

el personal clínico

arrastra los pies

.

Ella dormita

nosotros dormitamos

el hospital no

.

giran tan lentas

las agujas del reloj

que se retrasan

.

Su respiración

flota con amenazas

de velos rotos

.

Es el espacio

entre allá y aquí

lo que separa

.

Me mira pero

no me vé / solo sonrie

al infinito

.

En sus ojitos

de niña vieja saltan

sueños lejanos

.

Te devolvemos

el tiempo que nos diste

tan generosa

.

Los pasos llevan

a lugares donde no

hay vuelta atrás

.

Ocurren cosas

cada día que ayudan

a guardar rencor

.

La provocación

es una trampa sutil

en la que caemos

.

Las apariencias

engañan solo a los

que no las miden

.

La antipatía

es de ida y vuelta

por recíproca

.

Es un buen día

para vomitar miedos

de malos tragos

.

No me importan

esos rostros odiosos

si no los miro

.

Soy imperfecto

lo lamento tanto que

se me olvida

.

Renacen deseos

supervivientes al fin

que te devuelven

.

26.08.09 haikus de E.Mateo

EL CIELO AVISA

AMENAZA TORMENTA

LAS CIGARRAS HAN DETENIDO SU RAC-RAC ,

LAS NUBES QUE LLEGAN

MUESTRAN SU LOMO NEGRO,

EL AIRE SE PONE ESPESO

TODO ESTA A PUNTO PARA EL PRIMER TRUENO

SE ELECTRIZA MI MANO

AL TOCAR TU CABELLO CRESPADO


14.08.09. E. Mateo

VISITAS ILUSTRES EN FINCA AROA

Les habiamos prometido un arroz, de esos que presumo, fatuo de mí, de hacer bien, pero esta vez, quizá por los nervios, lo hice para ocho pero éramos cuatro y claro, no fué igual, no.

Pero aparte de esta anécdota, el dia estuvo genial, y la visita a casa de Jose Luis Aramendia y de Joaquin Pacheco, la recordaremos Sofia y yo, siempre.

Estuvimos de tertulia hasta que cayó el sol y Aramendia tomó fotos imposibles, arrancandole una luz espacial a los últimos rayos. El bueno de Maese Pacheco se peleó con su silla de ruedas porque una pieza minúscula se empeñó en aguarle la fiesta pero, susto, todo quedó en eso.

El viejo maestro Aramendia conocía la zona muy bien, no en vano

ha fotografiado todas las iglesias románicas de Aragón,

y ahí estuvimos disertando y discutiendo sobre

celtas, montañeses, vascones y nuevos ricos

al socaire de cambiar prados por edificaciones.

Bueno, Maestros ambos, os damos las gracias

por vuestra compañía y ya sabeis, repetir es

triunfar.

TODO TIENE CONTINUACION

Como dice el título que doy a esta reentré, nada acaba y nada empieza, pues el tiempo es solo una noria que gira con la inercia, ajena a nuestras ganas de controlarlo. No entiendo, llegados a este punto, esos famosos síndromes post vacacionales que causan depresión, incluso y según algunos, caída de la libido y de lo que la engorda, pero en fin, todos quieren tener razón y no seré yo quien dude de las estadísticas, a pesar de que a veces las manipule, como todo hijo de vecino.

Que se acaban las vacaciones, pues "non ti preocupare", lo que viene puede ser mejor o peor, según lo negocies, pero seguro que diferente. Ya me diréis qué ventajas tienen los días tumbados a la bartola si no es para engordar los miembros y embrutecer el gesto. Que me convences que la ausencia de preocupaciones es salud en cuentas a largo plazo, te lo aceptaré, siempre que tú me aceptes que no hacer nada no es sinónimo de felicidad, quizá lo sea de aburrimiento o incluso de renuncia, aunque no espeto a la multitud mi sarcasmo sino que reconozco que no hacer nada es una pasada, simplemente porque es imposible.

Soy, al fin y al cabo, un humilde mortal y también me hago ilusiones de que las vacaciones son buenas por sí mismas pero no me engaño con sadismo cuando pienso que las únicas vacaciones buenas son aquellas que se disfrutan con la mente y no con el cuerpo y para eso, queridos mios, no hace falta disfrazarte de hortera con sandalias.

Bueno, que he estado de vacaciones, como casi todo dios, y ha habido de todo, buenas reuniones con amigos bajo el manto protector de la Naturaleza, comidas en las que se degusta más que se ingiere, siestas apoteósicas, retos salvados con honor y momentos de dulces arrumacos con mi pareja, dolores en el alma por la salud, de cristal, de mi madre, regresos inesperados, calores para odiar y sudar, miradas al cielo cargadas de protesta, temor a la realidad del cambio climático, esperanzas en nuevos proyectos.

Ahora a continuar, con el único objetivo de no ser arrollado por el tren de la vida, y con el mismo talante de estar de fiesta, en la acepción pura de fiesta, festejo, celebración. Torearemos astifinos o mansos, pero cada toro que me suelten, tendrá que ser estudiado para ver por donde derrota.

Os iré contando cosas acontecidas en este periodo, que lamento recordar por lo insano de su fiebre que me ha hecho sudar y voy a empezar a tomar clases de superviviencia en terrenos asolados, que el que avisa no es traidor, y el clima lleva tiempo que ha dejado de ser traidor, aunque nos duela y nos queme la piel a los blancuzcos como yo.

Bien hallados